Rodrigo va camino del destierro;

malditos señores, pobre Castilla,

que pare a sus hijos con un pie en el camino.

"¡Dios, qué buen vasallo, si tuviese buen señor!"

Malditas las taifas, de reyes orondos,

pobre Mutamid, perdido en sus poesías,

entre acequias y azufaifos y azahares,

le roban las parias reyes morosos.

Maldito traidor, Ramón Berenguer,

malditos tus nobles mercenarios,

y maldito tu rey, pobre Castilla,

todos juntos nos arrastran al camino.

"¡Dios, qué buen vasallo, si tuviese buen señor!"

Espíritu universal de la tierra vacía,

éxtasis marino, belleza labrada del alminar,

espíritu verde del río, sangre del atardecer,

raíz del aire errante,

corazón húmedo de las salinas,

voz centenaria del olivo,

Dios melancólico, durmiente,

soñador soberano, rey del tiempo,

recoge a tus pies, caída en el suelo,

tu larga barba de hojas de Otoño,
cubierta de nieve.

Veo tu imagen en el mar de la tarde
deshaciéndose de rojo en el cielo,
como espuma bajo las naves.
Altas torres cárdenas,
erguidas contra la pira del atardecer,
que repiquen por mi amor vuestras siluetas;
llevadle noticias mías, campanas,
aves peregrinas que cantáis en el agua limosa,
corrientes milenarias, mares de olas fenicias,
decidle a mi amor que la arrastráis a mi memoria;
llevadle mi cariño escrito en vuestra brisa,
espuma crespa, cristal del cielo,
reflejos en el mar de la tarde.

La poesía...
Ya apenas me consuelan,
la poesía y las historias, las aventuras...
ya apenas me transportan,
elevan, sobre el mundo de barro y ceniza.
Ya apenas me sirve la lectura,
no me valen sonrisas imaginadas,
placeres de salvia y éter,
ojos de humo, vidas de embeleco,
bellas, irreales y eternas
como cristales huecos.
La poesía...ya no me sirve.
Musas mentirosas, dadme vida,
haced arder mi corazón,
no como una metáfora, 
¡Basta de tropos!
sino de verdad,
tejedme alas de seda real,
y llevadme con Ícaro al fuego
de un Sol dolorosamente real.

Te busco en libros añejos
esperando verte, quizás, 
asomada a un balcón de palabras,
encontrar tu imagen en algún verso,
tu forma y sonrisa 
enredadas a una rima.

Vivo perdido
en un universo de papel blanquinegro,
buscando tu voz entre un marasmo,
sin hallar nunca nada.
Eres una luz anaranjada,
patrimonio de la realidad doliente,
ajena a mi reino ideal de fantasía.

Si fuese artista sería

la vida entera mi obra,

tendría:

Valor, y sabiduría,

para conducirme con virtud,

engalanado con el respeto de mis hermanos.

Todo corazón y ciencia,
si fuese artista sería,

mi sangre mi tinta,

mi lengua, mis labios, mi pluma;

la vida entera mi poesía.