¿Qué guerra hay peor que la que divide en su abismo a la familia,
y convierte la sangre hermana en enemiga?
¿Qué dolor hay más profundo que el de verse desmembrado,
privado de parte constituyente de nuestra carne viva,
y sentir agonizar el cadáver necrosado de la unidad?
Arranca cirujano, más bien curandero de matraca de huesos,
corta este brazo que ha infectado tu lengua venenosa.
Tú, sátrapa autónomo, que has engañado el oído del hombre contra su vecino,
pastor renegado de ovejas crédulas,
que aparcelas tu rebaño y lo marcas aparte para mejor despojarlo,
levantando muros donde antes reinaba solitario el verde ilimitado de lo natural.
No se me ocurre peor insulto a Dios que el de la frontera,
partición de la unidad del hombre.
Sonríete mientras puedas, mercader de ideales,
llegará el día en que te sientes ante un juez más sabio y temible,
el tiempo humano, cauce de la historia,
que aparta el barro del oro y muestra relucientes o herrumbrosas nuestras acciones,
y de cuya mano llegan los heraldos de un orden superior:
los gusanos, ministros del último mensajero,
ante los cuales el cuerpo del hombre está desnudo de cargos y oficios mortales.
El gusano no distingue entre catalán o castellano,
sureño o septentrional,
solo entiende el oscuro lenguaje de la carne muerta y las oportunidades desvanecidas.
Si no queremos amarnos como hermanos en vida,
se nos unirá como tales en la muerte.
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