En el éter nocturno flotan los soñadores, en la sombra que forma posos de negro en las esquinas de los callejones, en los huecos entre contenedores y bares cerrados con persianas metálicas, caídas sobre sus puertas como párpados oxidados y quejosos. La noche de la ciudad no está vacía, sino poblada por un sinfín de formas cambiantes, de músicas nunca oídas. Espíritus que escapan de sus cuerpos diurnos, coloridas proyecciones de miedos y anhelos sobrevuelan los tejados, las terrazas, los parques. Aquí se dan cita los que nunca se encontrarán en su vida insomne. Aquí, sobre el tejado de su casa, vi su idea flotando entre cabellos translúcidos, y vi que me veía sin verme.
- Susurré sin labios ideas puras exentas de lenguaje verbal.
- Yo atravesé su centro -Respondió ella - Con una mirada supe leer sus secretos, expuestos en su ser incorpóreo como cuadros en un museo.
Desde entonces nuestros ectoplasmas se entrelazan cada noche.
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