Si tejiéramos un tapiz con el hilo del corazón del hombre,
si pintásemos una imagen con los pigmentos de su sangre y piel,
veríamos reflejada en su obra el rostro de todo lo que es.
Si observáramos desde el cielo
el devenir humano en la tierra,
cada vida se nos aparecería como una partícula de color
en el mosaico de la belleza,
vacía de significado apartada de sus hermanas,
tan solo una cuerda más en el instrumento que los Dioses tañen desde su terraza celeste,
engranajes libres, almas entrelazadas con el acero de la maquinaria universal;
células orgullosas, que pretenden no formar parte de un solo corazón,
de un solo espíritu palpitante...
Gentes perdidas, que no saben que una letra no es nada si no completa una palabra,
que un punto es apenas una mancha
si no termina una frase.