Eres musa y lienzo.
Tendida frente a mí en tu forma gloriosa,
sería un crimen vestir de pigmento
tu blanca desnudez curva.

Por la base de tus muslos
corre trémulo un infierno;
el vapor en tu centro 
hace crecer una flor.
Un Sol, estrella solitaria, orbita,
infinita, entre tus dos mundos.

Sonríes, como una galaxia, coloreada,
me dices:
"El artista es un niño que juega,
manchando con sus manos pintadas
la belleza divina de Naturaleza".